Smugglosmurf

Vi är på Pearse station i Dublin. Jag, Marie och Charlotte. Klockan är runt halvtio på kvällen och jag har just slutat ett tiotimmarspass på puben där jag jobbar. Jag är bakfull som en örn efter kvällen innan och min vita jobbskjorta är fläckig av sås och öl efter de tio timmarna på puben. Marie och Charlotte har kommit in från Malahide och vi ska gå på en 21-årsfest för Charlottes ragg. Den går av stapeln på ett av hotellen i närheten av Pearse station i centrala Dublin. Jag skulle egentligen inte följt med, och har därför inget ombyte med mig och jag luktar nog ganska illa och ser sjavig ut.

 

Marie och Charlotte har med sig sex burkar öl till förfest. Marie har på sig sina blågrönglittriga sjöjungfrubyxor och av någon anledning har Charlotte med sig ett extra svart linne som de med lite knepande och knåpande (minns jag fel om jag kommer ihåg att säkerhetsnålar användes?) får att passa mig så att jag slipper ha min skitiga jobbskjorta på mig. Där sitter vi sedan. På en bänk på en tågstation. Vi dricker öl ur burkar och vi skrattar och undrar hur fan vi ska hitta till det där hotellet. Och egentligen är det inget särskilt. Bara det att det är precis det det är. Kvällen visar sig bli helt bisarr och vanvettigt rolig. Men det är förstås en helt annan historia.